cràse

nº 2 da revista cràse, em Dezembro de 2012

2010-07-08T13:19:00.000-07:00

lançamento cràse Nº1 `` LIVRARIA TRAMA

2010-05-06T04:29:00.000-07:00

Lançamento nº1

apresentação`
Luís Felício
Nuno Brito

TER 11 MAIO 2010`19H

livraria trama`lisboa
Rua Filipe Néri, 25 B
1250-225 Lisboa
t. 21 388 82 57

em breve disponível em mais locais

2010-04-19T06:36:00.001-07:00

Em breve a revista cráse número 1 estará disponível em mais locais, que oportunamente serão divulgados.

Os editores

livrarias`pontos de venda oficiais da revista cràse

2010-03-26T06:06:00.000-07:00

Livraria Poetria
Rua das Oliveiras, 70 r/c – loja 12, Porto

t. 222 023 071
livrariapoetria@gmail.com
http://poetriablog.wordpress.com/

Livraria Trama
Rua São Filipe Nery 25B
1250-225 Lisboa

T. 21 3888257

crase.literaria@gmail.com

cràse LANÇAMENTO do Nº1

2010-03-18T05:43:00.000-07:00

A Porta de Duchamp

2010-03-09T17:55:00.000-08:00

A Porta de Duchamp – Rosa Maria Martelo: Averno, Lisboa 2009

“Quando vivia em Paris, no pequeno apartamento da rua Larrey, nº 11, Duchamp fez instalar dentro de casa uma porta que não podia estar aberta nem fechada porque estava sempre aberta e fechada ao mesmo tempo” Assim começa “A Porta de Duchamp” de Rosa Maria Martelo, narrativa fragmentada de 17 partes, todas elas com um ponto em comum: as portas como ligação / o que abre / o que fecha - O que mesmo que esteja fechado está aberto. A reflexividade é marcadamente forte neste texto, injectado de uma emotividade sensorial muito acesa e de uma profunda e muito viva perspicácia. Logo no início, as citações iniciais revelam um pouco da narrativa:

“Ouvi bater à porta.
Não há porta. Porque haviam de bater à porta que não há?”
Mário Cesariny

“Há algum que tenha a chave da porta do ser, que não tem porta, e me possa abrir com razão a inteligência do mundo? “
Álvaro de Campos

Duchamp, Fernando Pessoa, Cesariny abriram muitas portas, Rosa Maria Martelo também com este livro, sobretudo muitas perspectivas. Trata-se de um livro múltiplo, coerente e vital, sobretudo de grandes revitalizações.
A reflexão sobre a passagem / o abrir caminhos, é muito atenta e inteligente “Uma porta que ele abria quando a fechava (fechada mesmo aberta como, alguém disse acontecer com os livros”: A frase incluí reflexão sobre o fenómeno literário que continua no texto seguinte: “Há quem fale de livros entrados na carne, como agulhas, de venenos incolores descompassando veias”
O elemento – entrada / saída é revisitado em outras partes do livro – Entrar com força, sair com força. A viagem prossegue com outras pequenas histórias interligadas por este factor, A fotografia está presente. A fotografia usada como registo frágil, suporte perene, pode ser uma das múltiplas aberturas / perspectivas e interpretações do texto “Lama”: “O que faz um fotógrafo de nuvens e de estrelas, neste dia de chuva, de temporal desfeito, quase deitado no chão, fotografias espalhadas no meio da lama”. Em “Infância”, há uma Imagem fortíssima de grande carga sensorial mantendo um registo único: “subtrair à passagem das ondas e do tempo pedacinhos de nada, menos que conchas (búzios partidos, por exemplo de que ficara o centro em espiral). Há uma revitalização da infância: portas que se abrem e fecham na memória e são invocadas (abertas / ou fechadas) nunca por completo: “nada pode ser verdadeiramente deste mundo”. Em “Filme” são invocado Gregory Peck, Ingrid Bergman e Hitchcock: “É então que Hitchcock abre porta atrás de porta, naquele movimento contínuo de certos filmes que aceleram a vida das plantas para as vermos nascer e abrir e abri mais, mas não morrer”. É de grande importância o uso da repetição e a pontuação em “folhas nascem e abrem) e abrem) e abrem)” O parêntesis é fechado, mas não aberto – A abertura está na frase. Outros recursos de grande vitalidade criativa são usados na criação de palavras por repetição e hífen, como “porta-porta”: As palavras abrem.

Muito mais poderia ter sido dito de um livro que é uma porta aberta e de um livro que é uma porta fechada (aberta e fechada ao mesmo tempo). É um livro que Abre muitas portas / perspectivas, onde se deve entrar e sair várias vezes.

Nuno Brito

A rapariga de cabelos estranhos

2010-03-09T17:52:00.000-08:00

A Rapariga de Cabelos Estranhos – 1989
David Foster Wallace

Trata-se de um livro de contos. Dez no total. Neste ensaio, serão analisados dois dos mais representativos: “Pequenos animais sem expressão” e “A Rapariga de cabelos estranhos” Conto que dá o novo ao livro.

Pequenos animais sem expressão

“Pequenos animais sem expressão” trata de uma rapariga Julie, personagem principal, irmã de um rapaz autista. São filhos de um casal conturbado. O pai sai de casa e a mãe é uma pessoa visivelmente perturbada, incapaz de prover à educação dos filhos. A educação do rapaz, carente de cuidados especiais é feita por Julie, ainda muito nova. A mãe está ausente. Julie passa a infância sozinha com o rapaz, no mesmo quarto com o mesmo livro. Os amantes que se aproximam da mãe e frequentam a casa, rapidamente se intimidam com a presença do rapaz autista. Julie e o irmão são abandonados pela mãe, em estado de grande fragilidade. O rapaz é internado numa clínica com o auxílio de alguns familiares. Julie faz todo o tipo de trabalhos para sobreviver. Desde pequena que passava a vida a ler obras de carácter geral sobre diversas curiosidades, vida animal, geografia, ciência. Obras para a infância. Julie concorre a um concurso de televisão, baseado em perguntas de cultura geral. Como vence o primeiro, vai no seguinte e volta a vencer. Vence sempre e por isso torna-se popular no mundo da televisão americana. Acerta em todas as perguntas. Entra aqui a capacidade fortemente imagética de David Foster Wallace, cujos cenários de muitos dos seus contos e novelas é o mundo dos bastidores da televisão, sobretudo das grandes produções da televisão americana. Noutros contos deste livro é abordada a questão dos talk shows. Foster Wallace aborda o fenómeno televisivo como uma realidade paralela, construída, mas recheada de caminhos escuros, entre eles a exposição da vida privada, levada ao limite. O oposto entre estes dois mundos é muito bem explorado neste conto. Uma das técnicas de som, Faye, do programa de televisão apaixona-se por Julie e as duas começam a namorar. A técnica de som procura sempre desculpas para o amor lésbico, Julie não procura desculpas. O apresentador do concurso, Alex, figura pública da televisão americana, frequenta um psicanalista, está inconscientemente apaixonado por Julie. Um dos métodos de terapia é a livre associação de palavras. E é neste exercício, que David Foster Wallace se esvai de forma absoluta, o conto possuí muitas livres associações de palavras, sobretudo por parte do apresentador, que vão desde o aforismo a frases de uma intensíssima carga erótica e sensorial. O irmão de Julie vai também um dia ao concurso e acerta em todas as perguntas sobre animais. Julie e o irmão tornam-se populares estrelas de televisão, com a perenidade que isso envolve. Mas as suas relações humanas privadas são exploradas por Foster Wallace até ao cúmulo da emoção. As descrições dos sonhos de Alex são relatos absolutamente geniais.

A rapariga de cabelos estranhos

Este conto é um relato na primeira pessoa de um advogado de uma grande empresa e do seu grupo de amigos punk. Todos vão a um concerto de música clássica, e é durante o concerto que se passa toda a acção deste relato. David Foster Wallace retrata uma sociedade de extrema, colocando-se na pessoa (voz, narrador principal) dos estereótipos que mais detesta. A personagem principal considera-se a si própria bonita (orelhas bonitos, cabelo perfeito). Diz para si próprio ser um homem de sucesso com muitos bons amigos. Durante o concerto conhece outros dois rapazes punk que os amigos lhe apresentam. Todos tomam LSD, menos ele. Antes do intervalo sai um pouco para o hall da sala de espectáculos com outro dos seus novos amigos e este pergunta-lhe como é que ele consegue ser tão feliz. E Diz – Se me explicares de onde provém a tua felicidade natural deixo-te ejacular para cima de mim e da minha namorada. Ele foge à pergunta, fala muito, três páginas mas fugindo à questão da facilidade. Acaba por dizer – Não respondi à tua pergunta, mas se te der 10.000 dólares deixas-me ir com a tua namorada. O relato é quase sobrenatural, completamente magnetizado pela presença no concerto de uma rapariga de cabelos muitos estranhos (a descrição não é feita) É apenas referido que são estranhos e isso contagia o grupo dos amigos a quem o LSD bateu forte.

David Foster Wallace consegue levar as descrições ao extremo, as descrições roçam a alucinação e em tudo provocam estados alterados. Falamos de alguém que percebe como ninguém o que é hiper realidade e a leva ao limite. Todos os contos parecem um riso interno e condensado, um Concentrar muito grande de emoções – Não só a partir das descrições extremamente sensoriais, mas também das elipses inteligentes.
Estamos perante alguém de um sensibilidade profunda.

Nuno Brito

*

2010-02-13T09:07:00.001-08:00

*
outrora na suábia em cantos
ouviam-se hinos
em torres de pedra

o gesto de fundar
entre a carne e o perfume
uma palavra cruel sem rosto

outrora em alexandria escrevia
o vento nas muralhas
e rodava a bússola dentro do sangue
e sentia o estremecimento do sal na nuca
ars longa, vita brevis

a sentença conjurada por mãos de argila e ar
o verso em ladeiras estivais cantado
diante de brancura de lençóis
e ardência de vestidos

o poema o esteio
no pulmão coagulando o ar em torno

digo crina carne potro face greia
e ao instante o olho divide o som
enquanto eu

espero diante da porta amarela
o regresso dos incêndios
de opala ao peito com toda a luz
suspensa entre lábio e tímpano

espero e digo como o mundo me faz
cânfora cinzel lava nome

como me faz

fragmento (de um conjunto)

2010-02-13T08:52:00.000-08:00

*
(agora) o gesto sempre inexcedível
no contorno do som
a mão é um pretexto
solilóquio de teares de azeite e peso lúbrico

dentro da sede
são um crime os nomes
alcançam o que não podem tocar

não me segredam o mais mínimo destino e

sou o desejo que constrói e

penso em cadeiras na solidão dos quartos
penso que são de quartzo os olhos
dos mortos atravessados de imagens
que são adagas e alcatrão por dentro
que são deleite multiforme e eco de odor
que são úteros frios devassados pela inclemência
dos invernos são todo o nome que nunca
se diz em penumbra de salmos
nem em inodora travessia de rios
por dentro são mãos centrífugas semeando sol
que são lavoura e colheita e
depois pólvora navegante e lunar
aspiração de dedos em perímetros balsâmicos
que são o caminho lento para a floresta
para os lagos são a sombra das aves
em dias de migração são de pó
se ouço a loucura em poços fustigando são
pele e queda e punhal

eu vejo
a medusa de olho ciclópico
o coração de basalto semeando os vedas
em sal grosso e leite materno

2010-02-08T18:58:00.001-08:00

Duas histórias de incesto durante a Segunda Grande Guerra

2010-01-07T06:06:00.000-08:00

A Estrela: VI

......................................................................

Só o repouso é capaz de indicar a rota
Herman Broch – A Morte de Virgílio

A vendedora de cerejas, esfregou os búzios conta o peito, e contou-me duas histórias sobre o incesto. Lembrei-me que numa certa altura da vida que passei no hemisfério sul em trabalho, um criador de búfalos Australiano também me tinha contado outras duas histórias sobre o incesto. Li muito sobre o tema, mas foi com Maria Puig que soube o que a palavra queria dizer. Também com ela o pratiquei pela primeira vez. Agora era diferente, estava numa favela de São Paulo, cuja dimensão era da distância do Porto a Aveiro. A primeira história que o criador de búfalos me contou foi num domingo e falava de dois tenistas que em 1802 começaram uma partida num court a 200 km de Melbourne. Havia um árbitro e uma bancada com vinte ou mais pessoas a assistir. Dez deles apoiavam o primeiro tenista, e os outros dez apoiavam o segundo: Os dois tenistas eram dois irmãos. Aqui, o criador de búfalos parou a história para pedir um copo de chá muito negro e depois continuou – Sabe, as partidas de ténis podem não ter um fim, e o árbitro teve de ir para casa dormir e os da assistência tiveram que ir à sua vida. As pessoas esqueceram-se que eles jogavam e foram criando cidades longe do court do ténis, e com o passar dos anos todos se esqueceram que ali havia um court. Ao longo do court foram crescendo as silvas. Várias vezes os céus se abriram aos tenistas, que durante a sua vida viram três eclipses completos e assistiram a duas guerras mundiais. No céu acima do court ouviam-se várias Osanas e a Austrália ia evoluindo sem se meter em grandes sarilhos. Os australianos são um povo trabalhador - Aqui o criador de búfalos calou-se, bebeu mais um bocado de chã e contou-me a segunda história que sabia sobre o incesto. A segunda era sobre uma mãe e um filho e passava-se num jacuzzi. Esqueci-me de muitos pormenores. Estava com muito sono e não prestei atenção ao fim. Com as duas histórias que a vendedora de cerejas me contou, passei a saber quatro histórias sobre o incesto. Uma delas tinha-a vivido com Maria Puig; Essa, contaria um dia a alguém que tivesse paciência para me ouvir. Era uma história me metia búzios: Tinha um final feliz, como qualquer história de incesto durante a Segunda Grande Guerra. Contou ainda que o court de ténis não se via do Google world por causa de uma nuvem que nesse dia tapou o satélite fotográfico. Um índio que se perdeu várias vezes no deserto australiano, caiu de cansaço e assim que se levantou deu várias voltas sobre si próprio até ficar tonto e cair outra vez. O lado para onde ficou caído, foi o lado que seguiu como direcção ao seu destino(1), que não sabia qual era Como ninguém sabe quem é – disse-me o criador de búfalos - Eu sei que a vontade é duas cabeças unidas, sei que ela tem uma direcção que é todos os caminhos. O Criador de búfalos começou a chorar, disse-me que também tinha uma mãe. Falou-me de um acidente. Fui levá-lo a casa. Falou-me de amor, várias vezes no caminho até casa. Deu-me as chaves e conduzi-o até à cama. Ali vi a fotografia da mãe do criador de búfalos. Antes de adormecer, ele pediu que eu me sentasse e contou-me que esse índio chegou até ao court de ténis e viu lá os dois irmãos deitados a dormir em posição fetal junto à rede, um abraçado ao outro. Tinham a boca manchada e o court estava cheia de romãs, que os espanhóis cham de granadas. Eram os frutos silvestres que os dois tenistas comiam no intervalo entre os jogos e o prazer anal. Sabe, os jogos de ténis podem não ter fim. Há coisas que não pode ter fim, mas não ter fim é evolução contínua, o jogo continuou. Mais tarde um pastor ia com o seu rebanho por uma estrada nacional. Na Austrália há muitas ovelhas que os ingleses trouxeram, e as ovelhas reproduzem-se rápido. Então o pastor uns dias ia para norte e outros dias ia para sul, mas um dia acendeu o seu cigarro e andou para oeste. Encontrou o court de ténis e viu os dois irmãos a jogarem. Ficou a ver um bocado do jogo, enquanto as ovelhas andavam por aqui e por ali. Depois o pastor acendeu outro cigarro e seguiu com as suas ovelhas atrás, até porque aquele campo à volta do court estava cheio de silvas e as ovelhas dispersavam-se para o pasto mais a norte. – Aqui o criador de búfalos pediu que lhe trouxesse um copo de chá bem negro. Quando regressei da cozinha ele já tinha adormecido. Ajeitei-lhe a almofada e tapei-o melhor. Voltei a olhar para o retrato da sua mãe. Dois dias depois parti do aeroporto de Sydney.

(1) O mesmo tinha feito São Francisco, para decidir qual o caminho na pregação.

Nuno Brito

O hermafrodita

2010-01-05T16:56:00.000-08:00

5ª parte de a Estrela

Sobretudo adorei a sua respiração ofegante, e o “espera, deixa-me parar”, ao telemóvel, quando me disse que ia posar para a Playboy. Vi depois a capa. Estava de lado escondendo o membro viril. Disse-lhe que já tinha comprado esse número, e que por mais de uma vez me tinha masturbado a olhar para algumas fotografias centrais, onde ela posava com outro hermafrodita de ligas negras. Por essa altura acabava a década e ela contou-me do projecto para a novela fragmentada. Nunca mais voltaria a ouvir Maria Puig.

As estrelas Suicidas de Tule

2010-01-04T23:07:00.000-08:00

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You have to think in Casanova – “Belle Chase Hotel”

“Os segredos contam-se melhor debaixo de água.”

Foi com Maria Puig, o hermafrodita, que comecei a ouvir tango. Primeiro orquestras ligeiras, depois Gardel. Na altura, ela fazia a sua tese de mestrado sobre “Tristan Shandy”. Preparava também, em conjunto com um musicólogo e um fotógrafo, a obra “O Tango durante a Segunda Grande Guerra”. Era uma encomenda de um dos maiores grupos editoriais franceses.
No centro da sua sala havia um velho gramofone que tocava repetidamente a “Munequita de Paris”. Outras vezes “Nagasaki blues” de Mina.
Eu sentava-me no sofá e lia “What is the literature” do Sartre, ou uma revista sobre tatuagens. Ela ia mudar a agulha, eu continuava no sofá. Um dia vi no espelho do seu quarto de banho, uma frase curta, escrito a baton. Dizia só: “Um reich de leite” – A caligrafia pareceu-me sexy, e a sentença escrita muito devagar e com um pulso seguro. Não achei estranho a frase não ter verbo, não ser uma oração, mas apenas uma espécie de complemento incompleto: De quê? -Perguntei-lhe, ela sorriu e voltou a colocar a agulha no começo da música. Mostrou-me no mail algumas fotos que tinha recebido para ilustrar um dos capítulos da obra. Pessoas a dançarem em grandes salões europeus e americanos. Cadilacs com casais abraçados fora ou dentro dos carros.
Um Reich de leite?
O quê?
Como era o leite?
“ disse que era gordo”

Mostrou-me um texto seu, dividido em cinco partes. Explicou-me que fazia parte de um projecto que tinha para uma novela fragmentada.

1.Fizemos amor durante muito tempo: Eu, um homem ou uma mulher; e ela, uma mulher ou um homem. Os nossos sexos eram uma sugestão e pareciam uma corrente tropical. Não eram os orgasmos que levantavam a alma, mas o calor e a respiração – e a Munequita de Paris – no auge de um orgasmo múltiplo de uma estrela suicida com baton a mais. Éramos essa estrela reflectida no espelho barroco de um submarino .Levantei-me e abri a boneca russa, dentro estava outra boneca, abri a outra boneca, e abri outra e outra e todas as bonecas que estavam uma dentro das outras como memórias tripartidas. A última boneca abri com a boca e sei que isso o excitou. Dentro da boneca estava uma mortalha. A mortalha tinha escrito um poema de Walser. Era inédito, como qualquer acto humano. Ele enrolou nela um bocado de tabaco negro e ficou com atenção ao fumo. Disse duas ou três coisas sobre a perenidade, o gesto humano, não sei o quê sobre África. Foi até junto do gramofone e meteu a música do começo.

2. Imaginei um país neutro com todos os seus leiteiros a levarem as bilhas nos caminhos de terra. Os leiteiros a cantarem que – O seu país não se mete em confusões - Imaginei o país neutro com o seu povo trabalhador que semeia os campos de trigo e que colhe o trigo e do trigo faz farinha, e com farinha faz o pão que alimenta o povo: Dos operários aos ladrões, dos antiquários, aos guardas florestais. Imaginei todos os seus bosques recheados de prostitutas. Imaginei-as a enrolar o preservativo no toalhete. A passarem o toalhete no rabinho dos impotentes para que o seu orgasmo seja em tudo pujante e nacional. Imaginei todos os pedófilos do meu país a olharem para o mar, a verem-no masturbar-se nas pernas salgadas das meninas, em ondas-coredeirinho, que umas vezes trazem búzios e conchas pequenas. E que de vez em quando trazem estrelas e outras vezes não trazem estrelas.

3. Os funcionários internaram a rainha na ilha de Cápri. Aí a rainha chorava cal viva porque morrera o seu amigo. Uma lenda antiga dos pescadores do golfo de Nápoles explicava melhor, que na impossibilidade da rainha chorar algo líquido, as estrelas-do-mar começaram a aparecer em grande número nas praias entre Herculano e Nápoles. De manhã todos encontravam as praias cheias de estrelas-do-mar. Noutras manhãs encontravam as praias cheias de soldados. O mesmo fenómeno se passava na Normandia.

4.Eram grupos de meninos e meninas que encontravam as estrelas-do-mar, e as, viravam ao contrário para lamber a parte branca e adocicada que era o seu choro: Um liquido espesso, como o sémen dos cavalos-marinhos. Um choro que parecia leite gordo e doce com muita nata, como o leite das baleias. As meninas metiam as pontas das estrelas nos ouvidos e ouviam as histórias da Rainha internada em Cápri: Estávamos no início da guerra.

5. Era uma espécie de leite, mas não era bem leite, era segredo líquido e quente de uma rainha. O leite sabia também a outras histórias mal contadas. Porque as estrelas-do-mar sabiam muitas histórias sobre a emigração ilegal de África para as Canárias. Muitas vezes espreitavam a boca roxa, com os lábios grossos de um nigeriano inchado pela água, que se tinha deixado ir ao fundo. Mas não é isso que as faz chorar.Sabem também boas histórias sobre a guerra que contam aos meninos que as descobrem pela manhã. Uma delas, é a de um capitão de um submarino francês que em 1940 desceu ao fundo do mar do Norte para uma missão de defesa da costa. Desligou o radar e forrou o tecto do submarino com papel celofane azul celeste. Colou nele muitas estrelinhas que picotou de uma cartolina dourada. Depois de forrado o tecto do submarino, o capitão pediu que lhe metessem no seu interior um espelho grande e barroco. Dois tripulantes trouxeram-no para o espaço central. Depois os dois tripulantes embebedaram-se, o capitão ajeitou a agulha do gramofone e começou a ouvir a “Munequita de Paris”. Morreu numa espécie de guerra privada. Todos esses segredos, tornavam o choro das estrelas mais espesso, gordo e saboroso, como se fosse leite condensado: memórias de guerra que as raparigas de Cápri lambiam, ou usavam como gel no cabelo para seduzir, com o seu cabelo curto, um ou outro amigo de quem gostassem mais.

Nuno Brito

Porto Kitsh

2010-01-04T13:43:00.000-08:00

O meu coração tem um porto
E esse porto um coração.

Aqui é vivo o que era morto
E já não se faz como fazia:
Em tertúlias de cinema de autor e poesia
O que pensava, agora sente
E se mentia, já não mente.

Continuam os pregões, os palavrões,
Os engatatões e os “morcuões”
Agora ao serviço de um granito mais fundo
E cada cidadão um aldeão do mundo
Cada um, o feiticeiro e o feitiço
Cada um, um porto-coração.

Aqui todos dançam e todos dão
(Dão-se tanto!)

E é sem pranto
Que acolhem os náufragos
De tão incandescentes
Dentro do músculo
De mente em branco
Sem pontuação
Sem que a dança pare

Aqui, estes corações-porto,
- Outrora dispersos –
Reunidos pela excitação magnética
De serem um mega-porto
- Que não acolhe a indiferença e que faz toda a diferença -
Rodopiam tanto,
Entre a música e as palavras certas,
Que ficam brancos
Até tudo ficar Branco
Até tudo [rebentar, ficar leve e rarefeito].

Mas ninguém se importa
- Aqui apenas se aporta -
Porque este Porto é assim mesmo:
Longitude e latitude em mutação
Tsunami-unguento em erecção
Bailado de quartzo e feldspatos,
Poema-terramoto de magnitude desconhecida.

E, sarada a ferida,
(Que ninguém via)
É da suma importância,
(Mesmo que ninguém veja)
Que um coração-Porto ascenda das águas aos céus
Para que se levantem os véus
Para que uma Cidade
O seja.

Suzana Guimaraens

Ontem à tarde na Rua de Santa Catarina

2010-01-04T13:42:00.000-08:00

Ontem à tarde na Rua de Santa Catarina cheguei ao pé de um estranho e disse-lhe um poema
: um poema qualquer, assim como quem dá uma flor sem nome com terra ainda presa à raiz,
E ele aceitou o poema
E viveu o poema
E de ter os olhos tão abertos
Engravidou do poema
Sem nunca pararmos de caminhar
Entre as gentes e as montras indiferentes
De olhos a dar nos olhos
Sempre, sempre a caminhar
E ao chegarmos à Batalha, já era noite e a flor prenhe havia adormecido,
Quando um vendedor de castanhas nos chamou
Para nos dar uma dúzia delas embrulhadas numa folha do Poema Contínuo.

Suzana Guimaraens

Kunda-lust

2010-01-04T13:40:00.000-08:00

Golpe de estado
De embriaguez
Atestado de incompetência
À -lítica -litiquice
Líquida que escorre dos
Ânus
ao longo dos anos
Dos que se habituam às cadeiras altas em altos cargos.
Atrofiam a Kundalini e estacionam de lamborghini:
Carga de trabalhos, sim, para quem trabalha para as prestações e pouco mais
Que o que isto precisa é de um golpe de estado
Tal o estado de sítio em que ninguém
Está
De facto.

Um golpe de estado urgente.
Epicentro: Largo da Cordoaria.
Tu entre 159 mil.

Primeiro um golpe de púbis contra púbis
Seguido daquele golpe de beijo no botão o arrepio Ísis Anúbis línguas-íris em flor
Depois o golpe o golpe o golpe
E atiras as pontes
Unindo as pontas
Abrindo as portas.

Sinergizas as diferenças
Unes as nádegas aos colhões
Unes as cavernas aos totems numa odorosa fusão
[Enquanto as éguas e os unicórnios relincham].

É a fusão
É a síntese
É urgente
E é assunto de Estado
para se
Ser,
de facto
Para se publicizar - o Privado
Para a nação se ser - Inteira
Para o cidadão se vir - Amado
De cima à pineal
Da pineal ao coração
Do coração às lombares
Das lombares à pineal
E acima
E mais acima
E um pouco mais acima.

Porque é [de Cima]
É que ele vem –

O Golpe.

Suzana Guimaraens

O Túnel

2010-01-02T07:45:00.000-08:00

…………………………………………………………………………

O vulcão que se veio em 1943 deixou petrificado um oficial das SS a comer uma sande de queijo. A sua ração também ficou petrificada - Os olhos são o espelho da alma e os amigos são o espelho de deus

……………………………………………………………………

E uma das medusas que é a Verdade cortou-me o cabelo e a outra que é o esquecimento trouxe-me um gin campari e o anti-psicótico

Serei o vento que bate nas costas e a tatuagem de extrema-direita, serei o rugido quente de um leopardo recém-nascido………………………………………………………….

Espero que os meus olhos digam a verdade e saibam a azeite negro –

[indiquem um caminho novo…]

E que o dactilógrafo se transforme numa estrela suicida –
Quero ser petróleo que entra em todas as refinarias e os donos das refinarias a passear com as suas mulheres e as suas filhas num shopping de periferia e as suas luvas negras extremamente limpas.

Quinta-feira num Mac Donalds da Floresta Negra (Baviera)

Eu sou o medo, mas chamaram-me Civilização, os filhos da Puta, e eu disse-lhes, reproduzam-me porque eu sou Criação, a possibilidade que gera tudo, a que faz mover, a que é desejo, mas enquanto comiam os seus hambúrgueres, confundiam-me com outra coisa, os meus filhos tremeram.

Serei uma ode de Ricardo Reis escrita a vermelho Uncial numa mortalha de prata,
um país de fumo com as suas praças e vielas e miradouros, os seus sinos de fumo a dobrarem uma Tentação de Santo Antão, os seus sinos de fumo a despertarem os camponeses, os seus sinos de fumo a violarem as filhas dos camponeses, os seus túneis de fumo a dançaram com Salomé e a meterem uma cabeça morta entre as pernas. Serei só as manchas negras da História Universal a escorrerem pelo cabelo, como um século Etrusco que viu demais – Serei o segurança que guarda a fábrica de rolhas com um pastor alemão, serei todas as rolhas e os que as fazem, e todos os que as destapam – Serei o vinho e o esquecimento que os adormece.
Serei o azeite a escorrer da boca do paralítico, serei os que o carregam - a Medusa que lhe limpa a boca - todos os que lhe abrem as pernas para meter a algália, serei a tua veia a inchar, o teu maxilar a apertar de raiva – tudo o que deve ser esquecido, o mais doce sonho de Kafka, a letra mais carregada, a mais perfeita das letras latinas – o espasmo da cocaína, a mais bela dança de fumo, uma Austrália a derreter,
Serei só rima cruzada e respiração quente, Uma estrela que expiou demais e é já só memória e febre a descer como um rio por entre as pernas,
Serei o Petróleo que Pasolini escreveu e serei todos os que o lerem com os seus olhitos a brilharem, serei os que o criticaram, o que o matou, serei o que te contará a primeira história – Serei a história mais violenta - A que te acorda sempre cedo demais – o meu copo está vazio e Luís Pacheco encheu-o de estrelas – O meu século bebeu demais e eu acordei sozinha.

Serei o teu amigo, não serei essas palavras que dizem isso,,, serei só o teu amigo porque gosto de te ver sorrir* e sou medo quadriculado, um medo negro que faz avançar, um medo heroínómano e vazio de tudo, um medo quadriculado e multiplicador que quer conhecer os mais negros limites humanos.
O meu século joga playstation e tem olhos azuis
será só um calendário doce, comido antes do tempo…
Tem dentes tortos e virilhas acesas, sabe a gin tónico e a petróleo

É uma dança pré-hispânica em tudo eterna
É um sonho tétrico de dois meninos negros, é o leite em pó que lhes entra na boca,
É a boca cheia de neve, é a neve com sumo de cereja, é o arrastar das botas em direcção ao abismo, é os olhos cheios de Ketchup* de um cavalo que é todos e corre múltiplo com a crina cheia de gel, um cavalo-cônsul - Como alisar-lhe as crinas? Se tudo me dá vontade de rir? Como comer um país lusitano que corre rápido demais? Como ser uma cidade industrial perto de Atenas se o meu mito é condensado? Porque tudo me dá vontade de rir, de comer e de beber?

Qualquer Criador quer que lhe dêem um tiro na boca
Qualquer Criador quer ser possuído por um homem de Extrema-direita
Qualquer criador é um gato negro com os seus olhos verdes, o prato que lambe e a senhora que o traz –
Daqui vê-se a Grécia a derreter até à loucura, se quero escrever sobre a solidão é porque só ela mata – Daqui vê-se a olhar para o espelho uma girafa com os seus óculos de séculos, daqui ela serve-me gin numa bandeja a ferver, daqui ela foge de mim, daqui vejo-a arder, enquanto cai de uma torre latina, a chama coberta por uma bandeira de um país da Ásia Menor – Serei a máscara social que te protege e o fim da ficção, serei o desenho geométrico que surge da espera e as curvas que dão esperança, serei a mancha negra e o traço repetido.

Os olhos são o espelho da alma e os amigos são o espelho de deus

Sou negra (todos os homens e todas as mulheres) e pintaram a grafitti vermelho nas minhas costas uma frase que não consigo ler, porque o espelho ainda não foi inventado e porque aqueles que vivem no meu sítio não sabem ler. A solidariedade sabe ler. Às vezes passa aqui um helicóptero com um repórter e um câmara, vêm fazer um documentário sobre o esquecimento ou sobre a fome. Acredito que eles sabem ler, mas o barulho das hélices faz com que não nos ouçam e continuam a filmar, as minhas costas vão passar nas televisões do primeiro mundo, e as estrelas comem-se à minha frente. O Amor começou em África, esqueci-me do nome dele.

1.
Uma das gémeas de Siracusa disse que eu era tétrico,
A outra também disse que eu era tétrico, eu disse : Eu não sou tétrico: Sou só um prato gorduroso e os gatos vêem-me lamber de manhã e os gatos vêem-me lamber à tarde, e os gatos vêem-me lamber à noite quando a Lua está cheia e gordurosa, e as duas gémeas, que eram irmãs da fome e que tinham a boca cheia de neve e de cerejas negras, disseram que eu me parecia com uma península, e que adoravam ser possuídas por uma península quente e de muita gente onde o sol aquece de mais. Uma península com muitos olhos castanhos e verdes e negros e azuis a irem para o trabalho e a verem tudo, uma península onde o Medo seja criação. E então as duas gémeas deram-me o anti-psicótico com Gin Campari. As suas duas línguas quentes pareciam um continente distraído.

2.

As gémeas que chegavam de Raguzza traziam dois jaguares por uma trela dourada, olharam-se a um espelho barroco e viram só os jaguares. Cada um dos jaguares contou-me dois segredos. Quatro segredos que só posso contar ao doctor.

Outros dois jaguares apareceram,
As gémeas disseram-me que lavraram África com um arado de prata que nas pontas era gelatinoso como o cancro da mama, mas benéfico e quente como o esperma dos cavalos-marinhos, o continente deu frutos frescos e a fome. A mais solitária das medusas partiu para sul com o seu MP3 ligado,

O meu país é uma abelha rainha a olhar para uma escultura de Bernini, é um ematoma etrusco, uma língua perdida que há-de voltar a ser falada – os teus cabelos dão-lhe esperança.

A tua língua é o mais doce sonho etrusco, o teu olhar é o Mediterrâneo inteiro a beber de todos os rios

Nuno Brito

A escrita da Estrela

2010-01-02T07:41:00.000-08:00

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Ao fundo do túnel que era feito de cabelos loiros, distinguiu um espelho com uma frase a batôn, tentou aproximar-se e viu a sua cara com grandes manchas. Acordou.Eram três da manhã.

Foi até ao computador, abriu o gmail, só tinha um novo, dizia: URGENTE: Reencaminhe por favor este e-mail; por cada e-mail enviado este bebé queimado recebe 0,001 euros. Abriu todas as fotografias do bebé queimado. De nenhumas teve medo, parecia completamente queimado, mas já não parecia um bebé, mas uma rodilha com carne.
Enviou o mail para todos os seus contactos. Imaginou a rede a ficar repleta de mails do bebé queimado, mails que se cruzavam, várias pessoas os iam receber e enviar engordando uma informação de várias pontas, sempre em expansão até à mãe do bebé ter o dinheiro suficiente na sua conta para a operação do bebé em Cuba. Imaginou a conta a ficar recheada enquanto o e-mail em forma de estrela ia crescendo, engordando as suas pontas cada vez mais benignas e fluorescentes. Imaginou a estrela com as suas pontinhas a bater à porta dos camponeses. E os camponeses, do Cáucaso à Finlândia, a virem abrir as portas das suas casas. E as mulheres dos camponeses a perguntarem- Quem é a esta hora? - E os camponeses com as suas meias de lã grossa a abrirem a porta à estrela que, com todas as suas pontas, entra por todas as casas. Enfia-se em cada lugar da Rede. Espalha-se benigno. Uma estrela hiper-real, feita unicamente de solidariedade.

Ouvia o Adagietto da quinta sinfonia de Gustav Mahler, enquanto consultava vários sites com tatuagens; Guardava algumas das imagens numa pasta para depois escolher melhor. Tirou alguns contactos que gravou directamente no telemóvel.
Foi à beira da janela. Depois sentou-se à beira do computador e escreveu “A Estrela”. Começou também a escrever “O Viking e o menino autista”. Os dois contos ficavam completos no dia seguinte.

Nuno Brito

Avé Natal

2010-01-02T07:35:00.000-08:00

(WORK IN PROGRESS)

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“De manhã escureço,
De dia tardo,
De tarde anoiteço,
De noite ardo”

Vinicius de Moraes

FELIZ NATÁL…

Ardentes filhas do prazer, dizei-me! Vossos sonhos quais são depois da orgia? A Cinza… De repente, mais que de repente, a mulher, de porte donairoso, silhueta algo roliça, desviou “os olhos emigrantes” da conversa. Abrindo a bolsa de um aveludado tom bordeaux, pinçou lesta um cigarro, de imediato introduzido numa boquilha preta. O fogo do isqueiro deflagrou um clarão fátuo, mas ardente o suficiente para, em instantes, incinerar partículas de tabaco e a ponta da mortalha. Sem demora, uma golfada de fumo atravessou aqueles lábios de um escarlate vibrante.
…e as Horas. A seu lado, reverente como um súdito leal, o homem, esticando o braço, olhou para o relógio de pulseira prateada. Bonachão, algo anafado até, ele levantou uma voz austera, amaciada pela bonomia de uma primeira palavra. Querida, atenção às horas. Às cinco, temos um compromisso no centro de Lisboa.
A advertência tanto bastou para que eu me apercebesse de que começava a correr o risco de gerar algum constrangimento à agenda do casal. Muito bem, não se atrasem. Continuamos a nossa conversa um dia destes, uma noite destas, sugeri protocolar, segregando todavia a convicção de que esse reencontro nunca aconteceria.
Accaso nunca a imagem fugidia/Do que fostes, em vós se agita e freme!/ Afastando a piteira dos lábios (magenta), a mulher, despojada do mínimo assomo de fatuidade, foi cerimoniosa, mas ao mesmo tempo informal.
Será um prazer continuar esse papo, como vocês dizem no Brasil. Enquanto isso não acontece, consulte a “Antologia de Poesia Portuguesa Erótica e Satírica”. Vai encontrar logo a “Metempsychose”.
No dia seguinte, quem eu encontrei, num típico restaurante escalabitano, foi meu camarada Nuno Sampaio, crítico de Cinema numa revista lisboeta. Ele devorava, é o termo, um entrecosto com arroz de feijoca.
N’outra vida e outra esphera, onde geme/Outro vento, e se accende um outro dia,/ Nuno, você nem imagina o que me aconteceu ontem aqui no festival. Tive um encontro imediato do 2,5 graus, com um anjo divinamente torto. Foi no final da exibição do “Santo Antero” do Dórdio Guimarães
O “Santo Antero” do Dórdio Guimarães passou no festival? Sabes que ele é filho do cineasta Manuel Guimarães!
Não, por acaso não sabia! O que eu fiquei sabendo é que a roteirista da fita, uma coroa enxuta*, tem uma compulsão poética muito intensa, muito antenada. O nome dela é… Natál…
É, Danyel, o Natal já não demora a chegar. Quem tem de ir chegando sou eu. Estou atrasado. O quê, vais ter um encontro galante, Nuno? Antes fosse. Vou às Portas do Sol tirar umas fotos do Tejo e da lezíria, que me pediram lá na revista.
Que corpo tínheis? que materia fria/Vossa alma incendiou, com fogo estreme?/ Olha, eu depois do almoço penso ir à Igreja da Graça, visitar a sepultura do Pedro Álvares Cabral. Valeu, nos vemos mais tarde no festival ou ao jantar.
Após degustar a açorda de sável, uma especialidade ribatejana, Danyel sempre decidiu tomar o rumo da igreja. Notável templo gótico, excelso exemplo de fervor artístico dedicado também a Santo Agostinho. No caminho, agradeceu ao acaso por ter conspirado a seu favor, para que pudesse cultuar um outro santo, ao mesmo tempo laico, profano, religioso.

Ano da Graça de 1979. Impunham-se os tons cinzentos do Outono. A estação começava a fazer surtir no meu astral aquela sensação de abulia deprimente que o anúncio da chegada do frio e da chuva sempre provoca. Eu estava, pela primeira vez, na cidade de onde o Salgueiro Maia, capitão de Abril, zarpou para precipitar a queda da ditadura salazarenta. Eu tinha sido escalado pela “Cinema Novo” para fazer a cobertura do Festival de Cinema de Santarém.
Logo que cheguei, consultando a programação do certame, deparei com um título que atiçou minha curiosidade. “Santo Antero”. Lendo o resumo, constatei que era uma espécie de biopic sobre o poeta Antero de Quental, expoente do romantismo literário português
Apesar do horário não ser nada propício, no dia seguinte, às 12 horas, me apresentei na sala de projeção, onde se acomodava uma exígua assistência.
Purificado pela zen luminosidade da Igreja da Graça, Daniel se dirigiu para o absidíolo direito. Diante da mesa do altar, lá estava a sepultura de Seu Cabral. Sobre a pedra tumular da campa rasa, uma inscrição em carateres góticos, se mostrava exígua em informações sobre o defunto. O epitáfio preferia antes exaltar os pergaminhos da esposa do navegador. Nem sequer uma alusão ao fato de ali jazerem, os restos mortais do descobridor (oficial) do Brasil.
E o Brasil esteve muito no cerne do solitário debate que, no final da sessão, o diretor e a argumentista se dispuseram a estabelecer com o que restava da escassa plateia. Pela minha parte, o diálogo se centrou em domínios essencialmente literários. Comecei por sublinhar o elevado conceito em que é tida no Brasil a arte poética de Quental. Para os brasileiros cultos e eruditos, ele continua sendo estimado como o terceiro grande sonetista da poesia portuguesa, depois de Camões e Bocage.
Mais que consideração, podemos falar mesmo de veneração, alentei. Ainda recentemente, li numa revista, uma matéria sobre reencarnação, que era literariamente ilustrada com um soneto do Antero sobre a transmigração das almas.
Seria certamente a “Metempsychose”!, arriscou, sem pestanejar, a argumentista Natália Correia.
A Natália Correia, Daniel! A Natália esteve aqui no festival? É a guionista do filme? E só me dizes agora, bradou o Nuno, quase derrubando a xicara do café. Dizer agora Nuno! Hoje, ao almoço, estavas tão apressado. Mas porque todo esse espanto, quem é essa Natália?
Essa Natália, Daniel, é simplesmente a maior poeta viva de Portugal. Sim, ela até é bem grandinha! Não gozes… e tu não sabes quem ela é. E sou obrigado a saber. E tu sabes quem é o Murilo Mendes? Não! Também não és obrigado a saber isso.
Vós fostes nas florestas bravas feras/Arrastando, leoas ou pantheras,/ De dentadas d’amor um corpo exangue… Mal regressei ao Porto, corri logo no dia seguinte para uma livraria em demanda de um exemplar da “Antologia de Poesia Portuguesa Erótica e Satírica: dos cancioneiros medievais à actualidade” (1966). Olhando para a capa, verifiquei que tinha sido organizada pela Natália. Este desplante teve como consequência, o corretivo de três anos de prisão, com penas suspensa, por ofensa aos bons costumes. O Nuno tem razão, ela é mesmo grande, la mas grande, como diriam os vizinhos do lado. Até nos mínimos detalhes. Quando me sugeriu o volume, evitou fazer qualquer alarde da sua autoria. E lá estava impressa a “Metempsychose” do Antero de Quental, originalmente publicado no livro “Primaveras Românticas”, Porto, 1872., .

“Dilúvio e Pomba”. Nos meses que se sucederam, acomodado num banco da Rotunda da Boabunda, perdão, da Boavista, devorei a obra poética desta micaelense telúrica, como se fosse o mais comezinho e o mais refinado dos manjares. Era ela mesmo que sugeria. “A poesia é para comer”. E beber, acrescento eu. Ao mesmo tempo, pão e absinto. “Esta indomável Natália é uma “hematopoeta”, não hesitaria em proclamar Cocteau.
Afinal, ao fazer poesia, ela contemplava aquela abrangência holística que, etimologicamente, esta arte assume na língua greco-helênica. Nat era uma criadora, uma inventora, uma transmutadora, (“una hacedora”, proporia Borges), menina de transformar a mais prosaica das situações, a mais trivial das realidades cotidianas, num meigo, comovente, lírico ato poético, adejando como uma pomba. Ou num vulcânico, provocador e sardônico desacato poético, inundado pelas águas vivas e furiosas de um dilúvio.
A verve cínica –na acepção helênica- da adorável sátira se vertia genuína, espontânea em suas intervenções públicas. Seja enquanto deputada da Nação, seja enquanto luminar intelectual da Pátria ou referência cultural da Mátria. A promoção da cidadania, a defesa dos direitos das minorias sexuais, a propaganda de um conceito de feminismo arredio ao dogma do politicamente correto, a apologia da essência cívica da arte política se abrigava, entranhadamente, na medula de seu magistério fátrio- literário-civilizatório.
Pertencem hoje ao domínio da lenda algumas de suas demolidoras performances parlamentares. Como aquele automático poema irrisório, “O Fim do Coito”, concebido em plena bancada, no frenesim de um debate em torno de um tímido projeto de lei que autorizava a interrupção voluntária da gravidez. O muso de ocasião, 3 de Abril de 1982, seria o deputado João Morgado (CDS), que, parcimonioso, proclamava que “o acto sexual é para ter filhos”.
Mordei pois esta carne palpitante, /Feras feitas de gaze fluctuante…/Lobas! leoas! sim, bebei meu sangue! Ou ainda aquele soberano despautério de receber, junto com Helena Roseta, Cicciolina, enquanto deputada do Partido Radical italiano, na Assembleia da República. Um caso tremendo que abalou o Parlamento, corria o ano de 1987. Uma visita conforme o figurino da pornostar magiar, com top-less incluído e tudo. Que pedaço de mau caminho (1). Perante o escândalo farisaico de alguns deputados conservadores, Nat recordou que a estátua da República exibe, há quase um século, o torso generosamente desnudado.
Neste país, poucos, como ela, lograram ser tão audazes e eficazes, despindo aquela prática, víciosa e hipócrita, de que na vida vale tudo, desde que seja atrás do opaco biombo dos bons costumes ou debaixo dos sedosos panos da conspíqua moral(idade).
Sim, Natália você sabia (soube) muito bem fustigar o provincianismo, flagelar o paternalismo, os dois grandes males lusitanos. Insinuante, sedutora, faceira*, teve a ousadia de tirar a máscara dos soberanos e poderosos e ainda deles arrancar um sorriso de condescendente aprovação. E até deles receber comendas e condecorações, que você deveria ter rejeitado.
Voce podia ter sido apenas um Diógenes de saias, que, expedita e insolente, ordena ao imperador que saia da sua frente, porque lhe está tapando o sol. Você podia ter sido uma poet(is)a de estro mediano, de curto e estreito talento, porém de impacto estrepitoso e mediático, como tantos que por aí pululam.
Mas não! Você conseguiu enlaçar as sugestões sorvidas de vivências plenas e torrenciais num registro tecnicamente escorreito, formalmente disciplinado, esteticamente aprazível. Em alguns ensejos, sua arte se espelha ungida dos atributos divinos, espargida com os santos óleos da onipresença, onipotência, da onisciência. O que, naturalmente, me conduziu ao abençoado onanismo de te ler de modo recorrente, reiterado e reincidente.
Na exercitação do soneto, a disciplina mais exigente da poesia, decisiva prova real do valor literário de um vate, você secundou o mestre Antero. Assumo mesmo o exagero. E quero ainda (a)firmar que você, feliz Natal…, acendeu com seu “Credo” pagão ou com sua “Língua Mater Dolorosa” não mais um cigarro, mas abençoadamente, um sorriso novo e imarcescível nos lábios escarlates da língua portuguesa.
Claro que nem todas suas criações poéticas ostentam o selo de um integral e íntegro poder de invenção. Não aprecio mesmo nada, p.e., seu “Auto-retrato”. Esse poemeto tem pelo menos a virtude de provar, mais uma vez. que quando poetas (e pintores) arriscam fabular sobre si próprios , por norma ficam muito mal no retrato.
Situação similar ocorre com o anódino “Auto-Retrato” de Manuel Bandeira. Mas em compensação, ambos se mostram afins numa modernidade imune aos exageros modernistas. Ela e ele, nunca amaldiçoaram nem o rigor métrico do verso, nem a correção e o ritmo da rima.

Inúmeras vezes cogitei procurá-la no “Botequim”, para entrevistá-la, papear com ela, conhecer a tertúlia a que todas as noites ela doava o corpo, de alma aberta. Um reencontro fadado para nunca acontecer. Na aurora funesta do dia 16 de Março de 1993, após mais uma ardente “estação no paraíso” do seu boteco, as Parcas a arrebataram. Natália podia agora, fumar plácida mais um cigarro, sentada no banco de Ponta Delgada, em que Antero se suicidou. E dizer, com aquela voz poderosa, de heroína de um drama lírico wagneriano, a “Metempsychose”..
Eu apenas pretendia que a Natália me confiasse suas recordações daquela noite de eufórica luso-brasilidade, em que a Amália (Rodrigues) e o Vinicius (de Moraes) cantaram e declamaram juntos “Saudades do Brasil em Portugal”. Dessa função, no aconchego do sobrado da Amália, na Rua de S.Bento, também participaram José Carlos Ary dos Santos e David Mourão Ferreira, seus camaradas de poêmia.
Um (re)encontro adiado, porventura, para uma próxima reencarnação em que, por efeito de uma transmigração da alma, Natália retorne a máteria como a flor humilde que se encosta ao muro da opressão, para o abalar, senão mesmo, para o derrubar. Feliz Natál…ia.

Ainda tempo

Já neste século, num aniversário, melhor dizendo adversário, ganhei da Hercília de Oliveira um presente de inestimável valor e estimável afeto. “O Livro das Cortesãs”, antologia de poetas portugueses e brasileiros, da autoria de Albino Forjaz de Sampayo e Bento Mantua. É uma recolha de poemas sobre a prostituição e em abono e desabono das estrênuas profissionais desse oficio. Na pag.68, deparei com a “Metempsychose”, do Anthero de Quental. Lógico que a Natália conheceria esta edição da Livraria Guimarães, Lisboa, 1916.

Nota

1- A Natália também exuberava nessas artes do descaminho. José Augusto França não economizava nos elogios, aí pelos anos 50: “ela é a mais linda mulher de Lisboa”. Ary dos Santos realçava sua “beleza sem costuras”. Mário Cesariny se rendeu, também pela década de 50, aos encantos de Natália, na primeira vez que a viu no Teatro S.Carlos: “…era quase extra-humana, era muito mais linda que a mais bela estátua feminina de Miguel Ângelo.” Isto, apesar do pesar, de já nessa época, “não ser muito afecto à senhoras.”(entrevista a Carlos Câmara Leme, jornal “Público”,16.03.2003)

Danyel Guerra

O hiper-realismo em Pier Paolo Pasolini "Uma Vida Violenta"

2010-01-02T07:04:00.000-08:00

“Uma Vida Violenta” foi publicado pela primeira vez em Milão em 1959 e gerou uma torrente de críticas por parte de Organizações católicas e do partido Comunista Italiano. Mas a crítica literária italiana considerou-a desde logo uma obra fundamental da literatura contemporânea. No mesmo ano Pasolini recebeu o “Prémio Literário Città de Crotone”. Do júri, faziam parte, Alberto Morávia, Giuseppe Ungaretti e Carlo Emílio Gadda.
A acção passa-se em Pietrala, um bairro dos subúrbios de Roma. Narra o crescimento: infância, adolescência e início da vida adulta de Tommaso, personagem central e do seu grupo de amigos mais próximos: Lello, Zucabro e o Cagone. No bairro prolifera a prostituição e o roubo. Aí os amigos crescem juntos, roubam e divertem-se juntos. Mas Pasolini não crítica de forma simples a sociedade italiana do pós-guerra, retrata-a sem qualquer interpretação.
O símbolo é usado de uma forma muito concreta num hiper-realismo levado ao extremo que potencia os aspectos de absurdo que a realidade sempre permite que aconteçam. Bom exemplo disso é a cena em que Cagone rouba o azeitoneiro, velhote da província que vende azeitonas numa esquina de Pietrala. Cagone pede que lhe dê azeitonas, o azeitoneiro exige primeiro uma nota. Cagone irrita-se, exige-lhe as azeitonas, todos os outros atrás se riem. O azeitoneiro insiste, Cagone pega numa nota, molha-a bem no balde gorduroso, esfrega-a na cara do azeitoneiro e com uma patada deita-lhe o balde abaixo. Ele fica no chão a queixar-se. É uma história simples de subúrbio ausente de qualquer simbolismo, daí hiper-real.
A alegoria não entra em Pietrala, o mito de uma sociedade desgastada da guerra também não se adequa aqui. Pietrala não chega a ser Roma. Os amigos que a certa altura pertencem a movimentos de extrema-direita vagueiam pelas ruas à toa, metem-se com as prostitutas, às vezes vão a Roma assaltar um ou outro que passe. São de extrema-direita só porque os outros são e isso é um elemento que une, que provoca identificação e pertença a um grupo, a periferia nutre-se e sobrevive desse tipo de relações, necessita de união para sobrevivência.
O trama não é essencial, o essencial é a relação de um grupo de amigos que crescem juntos. Não são a cidade eterna que cai e se levanta, são só um grupo de amigos, muitos entre outros em Roma ou em qualquer grande cidade ocidental.
Pasolini utiliza o calão, a linguagem urbana, a linguagem interna de certos grupos de amigos que noutro contexto deixam de fazer sentido. Lello que cresce com Tommaso, cedo começa a ir para a vida. Aluga um recém-nascido a uma mulher sem dinheiro e com muitos filhos e com ele ao colo pede nas ruas. Tem que recorrer muitas vezes à assistência do Vaticano que oferece sopa quente à noite. Numa das vezes ao comer a sopa depara-se com um preservativo na tigela. Tommaso é preso e passados dois anos regressa a um novo bairro social recentemente construído. Consegue trabalho num mercado de peixe e na apanha da melancia. Fica doente de tuberculose, mas só lhe é descoberto quando faz os exames para o serviço militar. É internado num hospital para doenças pulmonares. A mãe do Cagone, prostituta, é morta pelo chulo depois de uma discussão. No fim há umas grandes cheias num rio perto de Pietrala. Tommaso tenta salvar pessoas em perigo mas é ele que acaba por morrer.
O condicionalismo histórico (Social, Económico e Cultural) é usado por Pasolini com uma grande originalidade, é ele e não Tommaso, a personagem principal. É ele que determina a formação e acção dos grupos. Em Pasolini a vontade individual é um factor ilusório que às vezes parece possível ou se torna possível mas nunca determinante. Pode-se falar num anti-romance em que a trama pode ser muito parecida com a tragédia grega, numa altura em que Roma começa a recuperar da segunda Guerra. “Uma Vida Violenta” é uma alegoria ausente de simbolismo, uma novela hiper-realista em que a ficção não tem lugar, porque também ela existe e porque também ela é suja.

*Nuno Brito, 2009

César Augusto Romão

2010-01-02T06:49:00.000-08:00

Já vivi tantos poentes ,
Como quantos dedos sujei,
Ao cavar na terra
Esta profunda incerteza
De não saber,
Quantas metas
Ainda terei que cumprir,
Neste breve caminho
Que é a vida.

...............................................................................

No Inverno,
Nas noites de chuva,

As casas crescem
De cima para baixo,

Nos olhos
Dos sem abrigo.

César Augusto Romão – in “Tanto Ar” – Propagere (Porto – 2009)

A proximidade narrativa em “Sobre Gatos” de Beatriz Hierro Lopes

2009-12-31T08:08:00.000-08:00

Este texto de Beatriz Hierro Lopes revela um batimento cardíaco próprio (felino e humano) repetido várias vezes sonoramente durante o conto. É o batimento cardíaco, o humano (em tudo felino) que se evidencia como o Grande Criador, aquilo que gera e que marca o tempo desta narrativa.
O efeito sonoro e térmico é muito suave mas insistente e de grande força “a lentidão da respiração humana em repouso; O compasso melancólico do coração vigilante; a densidade amorfa do sangue nocturno” – O registo é fluído, em tudo táctil salientado por uma pontuação muito querente e que engrandece o ritmo. O ponto e vírgula tanto serve para estabelecer uma continuidade balouçante, como uma quebra ligeira, sempre como um ritmo “hipnotizado pelo batimento cardíaco”. A pontuação é utilizada de forma muito inteligente.
O registo de Beatriz Hierro Lopes é em tudo equilibrado, mas inquieto. A força desta imagem é a do sublime, do mito: antigo, épico, mas rejuvenescido e recriado em tudo urbano: A frase é de uma intensidade muito bem conseguida: “Foi quando os gatos deixaram de se deitar com as mulheres que os homens se tornaram livres para o fazer”. A frase é doce e em tudo chama a atenção para alguns traços de Anais Nin, embora revitalizados e com um estilo mais aperfeiçoado. “Via-os idênticos na incapacidade”. Aqui a analepse permite dois caminhos, em tudo iguais. A incapacidade dos homens, a incapacidade dos felinos.
Um universo castrante, sensitivo e erótico está presente, mais pela ausência do recurso estilístico que é aqui um Recurso fundamental. Aqueles que “nunca seriam capazes de adormecer em silêncio”.
O narrador é em tudo muito próximo da personagem principal, e este é um traço muito próprio em Beatriz Hierro Lopes. Imagina-se um narrador confidente, um narrador que pode ser felino, um narrador neutro, que pode estar castrado. Um narrador que sabe quais as palavras que inundam os raciocínios da personagem principal. Palavras que se unem em “frases curtas e de significado labiríntico” – “Palavras pedra “ que a personagem evita. E aqui a metáfora é perfeita “pedras que não rolariam”. A personagem principal que dorme com o gato sobre o seu peito, é escritora, e procura criar uma nova linguagem “uma nova iconografia sustentada pela novidade de sons nunca antes ouvidos”. O conto possui assim elementos meta-literários e de reflexividade sobre o fenómeno da literatura “um estado transitório… de transgressão”. A personagem principal queria “narrar, descrever, pintar a soma da visão que retinha dos outros”. A memória é invocada e surgem imagens muito potentes na sua calma, tais como: “as amoras que tinham colhido e escondido num dos bolsos das calças em segredo, Como se não fossem amoras, mas antes algo de bem mais precioso: cornalinas selvagens com um tom idêntico ao do sangue”. O registo é extremamente humano, isto dito na versão última de evolução literária, o humano, o tangente, o tão perto e por isso difícil de descrever, é descrito de uma forma límpida ao ritmo da memória por um meta-narrador, ou meta narradora que se pensa e descreve a si próprio, ou algo muito próximo, como numa memória/ lago “oculto pelos nenúfares”.
O narrador ou um homem com os braços cruzados ao lado do porto delibera quais as memórias que devem passar. Como um polícia do pensamento, dizendo: “aqui está, voltamos a elas”. A imagem é muito forte, e de um carácter assente num não lugar – algo entre o consciente e o inconsciente, mas com traços bem reais e firmes: O solo que pisa o narrador, que pode ser um homem ou um gato, ou um animal hermafrodita ainda não catalogado. Um animal controlador do inconsciente a quem a personagem principal recorre/ invoca. Isto pode ser uma das várias leituras que se depreendem da analepse Extremamente bem construída por Beatriz Hierro Lopes, resultante de um estilo muito conseguido e seguro. A imagem persiste forte e sublime: “Crianças com os bolsos a transbordarem de pedras vermelhas”
As imagens são de uma grande força, utilizando o sublime através de uma hipérbole muito equilibrada. O narrador parece feito de memória e é invocado pela personagem principal, que adormece com o gato sobre o peito. Um gato com uma respiração “quase humana” que se parece com toda uma geração. A imagem de uma geração em cima do peito a adormecer, com o seu batimento quente “quase humano” é de uma força muito grande e mostra uma energia brilhante de alguém que tem Muito para dar *a Literatura Portuguesa.

Nuno Brito

O Viking e o menino autista

2009-12-16T16:27:00.000-08:00

As estrelas-do-mar têm simetria radiada e algumas delas podem ter um metro de diâmetro. Se um dos braços da estrela for cortado, pode-se desenvolver uma estrela nova.
…………………………………………………………………………………………….

1.

Era domingo num Mc Donalds da Floresta Negra, Hanz olhou para o seu filho, autista de elevado grau, a brincar com o boneco do Shreck que era a brinde do Happy Meal. Passavam uma semana no sul da Alemanha e iam depois visitar a Áustria. Iam num carro alugado. O menino comia o seu hambúrguer, sem nunca olhar para o pai. O pai foi lá fora fumar um cigarro, viu o filho do vidro a continuar a brincar, não adiantava dizer-lhe para vir, isso demoraria horas e no interior do Mc Donalds da Floresta Negra não estava ninguém a não ser os empregados. O pai abriu o mapa das estradas da Baviera, teriam de estar na Pensão antes da meia noite. Ainda eram cinco horas e já era noite. O pai acendeu outro cigarro e deichou-se estar por três horas a olhar pelo vidro, para o seu filho, que continuava a brincar com o boneco, como se só tivessem passado 3 minutos. O pai abriu a porta do carro, ligou a música numa emissora comercial e fumou cigarro após cigarro até às 23h15. Depois foi chamar o menino. Seguiram pelas estradas cheias de curvas da Baviera, até à pensão. No outro dia iam ver o castelo de Neuchvenstein, cuja reprodução já haviam visto na Disney World de Orlando.

2.

Na altura o menino não prestou grande atenção aos homens mascarados de Pato Donald ou de Mickey, mas brincou durante muito tempo com os bonecos do Mickey e do Pato Donald, com os objectos em si.
O Q.I. do menino era o mais avançado da sua turma. Parecia ter incorporado toda a obra “Sedução” de Baudrillard e saber que tudo é simulacro, parecia ter ido ainda à frente de Baudrillard e saber que aquilo que o homem cria é também o homem.

3.

Na escola especial para autistas aconselharam Hanz a levar o filho a um acampamento de escuteiros. Ele passou lá duas semanas. Depois o pai foi buscá-lo. Durante esse tempo houve muitas actividades. A cada menino foi pedido que escrevesse um pequeno conto, cujo tema fosse a Floresta Negra, o conto deveria ter no máximo duas páginas. Os orientadores não conseguiram convencer o menino autista a escrever, porque este estava a olhar para o chão e para as árvores. Os outros meninos escuteiros apanhavam pinhas e liam, e aprendiam a fazer nós ( O nó do marinheiro, o nó do enforcado). Escreveram cada um, o seu conto. Depois foi publicada uma antologia dos meninos escuteiros com as suas visões da Floresta Negra. 40% dos contos eram sobre castelos, 34% eram sobre fadas das montanhas. Hanz levava no banco de trás do carro a antologia. Claro que não estava lá o do menino.
Mesmo assim, Hanz foi até à janela da pensão, pegou na antologia, acendeu um cigarro e leu os contos todos dos meninos saudáveis. Percebeu então que o escritor é aquele que não escreve. E que a literatura é simplesmente tudo o que não pode/ não foi / nunca será escrito.

4.

No dia seguinte passearam-se mais um bocado pela floresta Negra, e ao lado da estrada o menino encontrou uma estrela-do-mar, o pai olhou-a. Podia ter caído de algum carro, de alguém que vinha da praia e a trazia ao vento por fora da janela. A praia mais perto era a 1000 quilómetros. Mas as estrelas-do-mar são sobreviventes. Pensou sem saber porquê que se podia tratar de uma estrela-do-mar autista. Uma estrela-do-mar que soubesse tudo, todos os segredos de toda a gente. Meteu-a no bolso do menino.

5..

Assim que chegaram a Zurique, hanz descobriu um alfarrabista mesmo ao lado do parcóometro onde se dirigiu para pagar o estacionamento do carro. Entrou na livraria com o menino e descobriu na secção de História, um livro que se chamava – Doenças Psiquiátricas no Antigo Regime – Era uma obra de História da Medicina. Abriu ao acaso numa das páginas e encontrou o capítulo: O Autismo na Idade Média.

Comprou o livro e saiu, era uma edição dos anos 60 e a capa parecia da cor da estrela-do-mar. Voltaram para Hamburgo e nesse mesmo dia numa consulta, o médico aconselhou a que o menino andasse com um cartão ao peito, que tivesse os seguintes dados, o seu nome, o nome do pai e as respectivas fotografias. Isso criaria identificação e reconhecimento. Deveria também ter a fotografia de um objecto com o qual o menino tivesse grande afinidade. A técnica não era nova. O cartão foi feito. Hanz tirou uma fotografia da Estrela-do-mar e a mesma fotografia foi anexada ao cartão, que passou a estar sempre ao peito do menino. O cartão tinha também os números de telefone, do pai e da clínica.

Algumas variantes sobre a origem do autismo:

1. Índios da América do Norte:

Os autistas são meninos que olharam demais para a lua

2. Antiga Grécia

2.1
Os autistas eram os meninos que nadavam no fundo do lago cuja superfície servia de espelho a Narciso. Os meninos eram filhos de Cassandra e Cronos e de vez em quando entravam nos túneis subaquáticos que iam dar até ao mar negro. Aí alimentavam-se de estrelas-do-mar. As meninas autistas em vez de as comerem metiam-nas nos cabelos e voltavam para junto do lago de Narciso. Não era a si próprio que Narciso via. Mas todos os outros.

2.2.

Os meninos autistas eram gatos negros transformados em meninos

2.3.

Os meninos autistas eram filhos de Narciso e de uma mulher em tudo igual a si,

(Outra variante)

Os meninos autistas eram filhos de Narciso e de uma mulher que era também ele próprio.

3.

Margarida da Suécia era muito amiga de um menino-autista da Suécia, que dormia no quarto ao lado da Rainha. Cantava muito bem e pensando que cantava sozinho, era ele o músico preferido da Rainha.

4. No deserto que circundava Babilónia, um estafeta do rei, descobriu no caminho, uma estrela-do-mar. Como era sinal de boa sorte, nesse sítio o rei mandou erguer uma cidade de várias pontas e povoá-la com todos os meninos autistas da Babilónia. Aí criariam a letra cuneiforme, o princípio da escrita através do qual todas as histórias seriam contadas.

Nuno Brito, 2009

um ser de raízes

2009-12-04T04:53:00.000-08:00

são fundos os rostos da memória,
enquanto
na faina do vento, os olhos amam
o cerco de uns braços em torno do peito
desde da raiz da melodia
até à rubra flor do rosto

sempre que alguém canta
nos ledos verdes campos,
a canção das cearas em flor,
um alaúde estremece
na quente solidão das casas

e diz-se depois que
é um luto a mão que assina a carne melódica
na pauta do feno colhido por braços

e diz-se que
é doce a canção,
enquanto
um peito estremece numa véspera de amor

canta a voz:
é doce a viagem,
enquanto
o marinheiro decanta os astros
no cume do verso
à proa da vertigem

e cantam as mulheres em coro:
a canção é uma viagem,
e é o fado do sangue: ser sempre
a semente do rosto,
a força amante dos braços
que circunscrevem os pomares em flor

é fundo sempre um rosto amado
é rósea a mão da cor do fado,
da cor do destino de um verso:
ser de tudo sempre
o obscuro ritmo diverso

um ser de raízes à tangente da fala

Elementos de Modernidade líquida em "Ecrã" de Rober Diaz

2009-12-01T17:41:00.000-08:00

O elemento virtual está presente em todo este texto e funde-se com o sensorial. O conceito de modernidade líquida, onde se diluem estilos, formas e conteúdos, está bem vivo e presente neste texto através duma dicotomia entre matéria e virtualidade, acentuada por uma linguagem forte e ausente de qualquer simbolismo. Em Rober Diaz o símbolo é o próprio objecto. Ele não deixa de aparecer, mas assume aqui elementos de hiper-realidade, de uma simbologia ao contrário em que as imagens valem pelo que são, (retirando assim qualquer força ao abstraccionismo e à interpretação).
São vários os elementos inovadores presentes em “Ecrã”. A força da imagem assume aqui proporções imensas em que o sensorial se funde ao virtual, como uma outra forma de sentir, uma forma estranha de sentir: “De ti quisiera música lijera / tocarte la garganta profunda / con mi lengua de pixeles”
O elemento luz / cor / sabor / textura / fundem-se obtendo-se uma unidade sensitiva discrepante em que os opostos são já a mesma coisa: la luz VS. la luz mia e luz CONTRA luz
A nível formal o texto é um campo de grande experimentação em que a pausa é suave e conseguida não só através da pontuação, mas também do uso da maiúscula realçando a força das imagens. A criação de palavras está presente, como o caso de “ FALSIFICACASENSACIÓN” ou o uso do travessão que reformula a palavra ódio, com a repetição / recriação do conceito que aqui é levado ao limite.
A imagem conseguida através da força do sublime continua em versos seguintes:
“Estupidez absorbente, /hambre de hoyo negro / trágame en una calda / suave y/ par-si-mo-nio-sa-men-te”. O contraste líquido e absorvente procura sempre a fusão entre vários elementos. O tema é social – A questão da arte e dos seus estilos, a catalogação: a modernidade é líquida, é instante e é mudança, não é preciso muito para a atingir:

abre los ojos/ es la modernidad
cierra los ojos/ es la pos-modernidad
háblale/ que ahí está la entidad metafísica
cállate/ que ahí está la plasticidad laica

Mais do que poema histórico, o poema é social e doce. “A impressão alia-se à sensação numa racional e inteligente linguagem de contras entre a grande velocidade e a paralisia, ou o movimento de ecrã lento, num jogo de escalas temporal mas também físico.

“Soy el ecrã SUPERSLOW”

“De ti quisiera danza & confusión
para activar los censores contra incendios,
delatarme como un televisor de bulbos
en esta alter-modernidad de fast- track”

O sujeito poético é aqui a mudança, não se acredita que seja um homem, embora só possa ser um homem (Alguém que se perde em colapsos nervosos no meio de um filme pornográfico) A imagem de alguém inserido na teia virtual (mundo da imaginação, do vazio, do que não há) é aqui potencializada.
É potenciada a forma do mundo virtual (o das trevas: o não-lugar) de uma era desconhecida em que a modernidade se assume flutuante e ambígua. Este texto não está assim arredado de elementos meta-literários.
O homem na sua impotência face ao ecrã, numa impotência radioactiva, impotência, impotência. O ecrã como lugar de recepção/ recolha passiva de representações – mas também lugar de criação onde o sujeito poético se perde, questionando as concepções de modernidade como um todo.

Nuno Brito

Ecrã

2009-12-01T17:39:00.000-08:00

De ti quisiera música lijera
tocarte la garganta profunda
con mi lengua de pixeles
sentir las sustancias móviles
como la rabia
antes que su olor se pierda
entre tus gritos,

saber cual es el sabor
dulce o amargo
de tu visión sensacionalista

tú ojo

la luz VS. la luz mía
esplendor simultáneo

luz CONTRA luz

tú deslumbrante
comienzo, TÙ
hiel coagulada

FALSIFICACASENSACIÓN

que aparece
y se esfuma en una interferencia
de placeres
en una antena oxidada
mi yo irradiado

YO,
abarcado por tu señal:

odio, o-dio, o-di-o
te,
odio-te, o-dio- te, o-di-o-te,
¿ porqué nunca para tu queja?

Estupidez absorbente,
hambre de hoyo negro
trágame en una calda
suave y
par-si-mo-nio-sa-men-te

Hazme la noche,
en una operación binaria:

abre los ojos/ es la modernidad
cierra los ojos/ es la pos-modernidad
háblale/ que ahí está la entidad metafísica
cállate/ que ahí está la plasticidad laica

hazme sentir
el carbono 14
que vive de historias
mal contadas

De ti quisiera danza & confusión
para activar los censores contra incendios,
delatarme como un televisor de bulbos
en esta alter-modernidad de fast- track

Soy el ecrã SUPER SLOW

Acércate a la pantalla
ve
los rastros más insignificantes
de mi catástrofe
multimedia
en horario estelar,

los más pequeños detalles
de mi colapso
cibernético
en un canal pornográfico,

las huellas más imperceptibles
de mi crisis
nerval…

Rober Diaz

O Museu

2009-12-01T15:23:00.000-08:00

Deitou-se de bruços à espera que as bestas na sua cabeça sossegassem. Os olhos fecharam-se com força para mandar calar toda a gente. Quando era pequeno as vozes vinham das coisas, dos objectos dentro dos frascos, do ranger das vitrinas do Museu onde o pai trabalhava. Vinham-lhe à cabeça como uma lente suja, imagens do primeiro dia em que fora aquele lugar. Era ainda hoje um espaço sem tempo. Como um hospital sem pessoas. Passara horas neste silencio insinuante, perdido nos reflexos aquáticos que vinham do vidro verde do formol. Salas e corredores de madeira, que lhe pareciam demasiado grandes, escuros, que lhe davam sono, mediam e continham quem por eles passasse.
O pai, que tinha sido também sua mãe, seu avô e irmão, tinha todos os dias algo de novo para lhe mostrar. Seguia sempre o mesmo ritual. Esperava até que ele se encontrasse imóvel e iniciava metodicamente a desvendar as surpresas, o horror. Guiava a sua atenção incrédula por entre a dissecação de rãs, da taxidermização de veados, do embalsamento de cães. Cada gesto, cada passo, cada nó. Não sabia ao certo, se o que gostava mais nesta descoberta, era a beleza inexplicável desse mundo novo e cru, se era o desconforto sinistro que sentia ao perceber que o conhecia até à data, tinha que ser agora reinventado.
Dizem que o que para nós é mais sinistro, é algo que nos é familiar e ao mesmo tempo algo que não conseguimos catalogar, que está deslocado das regras, do que achamos razoável. Talvez ele próprio, fosse para os outros, uma figura sinistra, tinha essa noção, mas sempre se tentara reger pela clareza dos seus gestos, e pela limpeza da carga pessoal sobre si mesmo. Ninguém sabia o seu nome ao certo ali dentro, nem ele se interessava por saber o nome dos outros. Talvez o respeito que tinha pelo que o rodeava o tivessem tornado Vegan, ou na maior parte das vezes, mais estritamente herbívoro. Recusava medicar-se. O seu ópio estava ali. Hoje, passados tantos anos, sentia dentro de si um desconforto vazio. O que sentia já não era a mesma curiosidade que o seduzira a explorar todos os factos que conseguira sobre a zoomorfologia do mundo, era diferente. Pesava cada passo. Tinha medo que um deslize pudesse partir aquela ordem suspensa.
O dia acabou. Mais uma noite em silencio que tinha para si. Mordeu os lábios. Na branca casa de banho escorregadia e fria, no meio da noite, olhou o bisturi com confiança. Sim, confirmou, à sua frente tinha tudo o que precisava. Tinha mecanizado todos os gestos. A dor podia parar.
Nu, começou por colar à pele, a serpente aberta, ainda molhada. Vestiu o manto escorregadio de barbatana, que tinha trazido da sala do oceano. Pegou na cabeça de cavalo e libertou as cavidades obstruídas por algodão. Colocou-a na sua cabeça e viu o seu reflexo. Era um homem novo, puro. Assim ficou, mergulhado durante horas dentro do aquário da sala central. O seu momento só foi interrompido pelo guarda que veio de novo abrir o Museu ao publico pela manhã, obrigando-o a que ele voltasse sonambulamente ao seu papel discreto, de rasgar os bilhetes à porta da entrada.
Por vezes dava por si a observar o olhar das crianças que visitavam aquele lugar. Procurava dizer-lhes uma palavra, fazer um gesto mas não conseguia. Sabia que elas podiam pressentir o que encerrava dentro de si. Tentava ver-se nos olhos delas. Sabia que não passava de um adulto normal por fora, mas dentro de si sentia-se como se estivesse petrificado, num corpo inadequado, com pelos, desajustado em nível de gordura e em numero de órgãos.
Numa dessas tardes em que as horas estão quase a ir-se embora, viu-o. Era um rapaz parado no meio da sala das borboletas. Normalmente bastavam os seus gestos bruscos e cadentes, para que eles fugissem em direcção ao resto do grupo, mas este rapaz permaneceu de costas. Relutante aproximou-se, passo por passo sentindo o seu coração latejar dentro dos seus punhos cerrados. Ergueu o braço para o sacudir e foi aí que ele se virou. Não era um rapaz. Tinha os olhos muito negros. A sua pele escura coberta de pelos muito lisos formava uma barreira frágil sobre a pele cinzenta rugosa. Da sua testa nasciam dois cornos de girafa e da sua boca de lábios finos saía, de quando a quando, uma língua ágil que tocava o nariz curto e solido, com a mesma elegância da cauda de cabra que lutava com o ar à sua volta. Era uma figura bastante entroncada, mas não parecia feroz. Estava imóvel à sua frente como se quisesse espicaçar os seus sentidos numa luta muda.
Ajoelhou-se lentamente e posicionou-se ao nível dos olhos do ser. Dentro de si esquadrinhava aquelas formas, percorria cada angulo daquele ente misterioso. Fascinado com o seu horror esquecia-se de respirar. Procurou no bolso das calças. pelos restos de algodão com formol. Com a rapidez de quem mata uma mosca, fechou os olhos e saltou sobre ele com toda a sua força, anulando o espaço entre os dois.
Foi aí que tudo se desmembrou com o enorme estrondo. A pesada vitrina centenária abanou. Uma cascata de vidro pontiagudos e asas multicolores desabaram do alto, sujeitando tudo ao seu peso brutal.
Ainda com os olhos abertos, debaixo dos fragmentos que lhe fracturavam a pele, quando a dor se desfez no seu corpo, apercebeu-se a si mesmo. Era ele em criança, por de trás do vidro, a olhar para si, que boiava agora inerte e feliz por entre o éter de um dos cerca de trinta mil frascos daquele Museu.

Elsa Loff

O Jaguar e o seu dialecto

2009-12-01T11:38:00.000-08:00

Veio ter comigo um homem com um estranho amuleto. A sua forma e cor eram indefinidas. Não percebi se era uma cruz mais parecida com uma estrela de várias pontas ou um símbolo de uma organização mundial de luta contra o cancro. Não era verdadeiramente um homem, todas as suas feições se pareciam com um jaguar. Trazia ao pescoço uma cruz fluorescente. Subimos o cerro, os dois sem dizer nada e em passos seguros como se fossemos só um. A cruz que o jaguar trazia ao peito iluminava todo o cerro. Quando chegamos ao cimo, o jaguar contou-me várias histórias, todas elas sem qualquer moral ou variante, coisas que acontecem porque têm que acontecer. Começou a tocar numa flauta de osso uma música pré-hispânica. Disse que isso acalmaria os Atlantas e todos aqueles que esperam. A paciência é um acto dos ídolos, aos homens é exigido mais, disse. Estranhei ter percebido a frase não através de palavras, mas do som rouco da flauta. Lá em baixo, Ticoman dormia, passava um ou outro carro.
Contou-me que a flauta fora feita num osso do braço esquerdo de São Judas, padroeiro das causas perdidas e lhe fora oferecido por um homem ou por um jaguar na rua de Regina, não se lembrava bem.
Um grupo de rapazes aproximou-se em passo inseguro, confundiram o Jaguar com um traficante ou foram apenas atraídos pela luz fluorescente do estranho amuleto.

Contou-me o Jaguar as conversas que tinha tido com Macedónio Fernandez e como o ajudou a escrever uma novela eterna, sempre incompleta como qualquer narrativa. Falou-me de quando ia ter com Roberto Bolaño a um quarto de hotel. Falou-me do Rio de La Plata e de Rober Diaz. Aí o cerro iluminou-se por completo e houve algumas aparições marianas por toda a cidade.
O jaguar adquiriu uma expressão mais calma e vestiu um grande sobretudo deixando o amuleto à vista. Seguimos por um caminho de terra junto à linha de comboio e chegamos a uma pequena barraca onde dois homens fumavam. Uma voz começou então por nos contar em todas as línguas ao mesmo tempo, a história simples
da humanidade. No interior passava Morphine sem que qualquer aparelhagem estivesse a funcionar. Uma grande escultura em obsediana erguia-se no meio da sala. O Jaguar guiou-nos por um corredor e depois por outro, seguiam-nos agora mais pessoas, gente simples numa peregrinação silenciosa até entrarmos num pátio interior com uma fonte no centro a jorrar água da boca de quatro leões de bronze. Todos os reis de Granada nos saudaram, sentamo-nos nos espaços relvados entre as esculturas. Rimo-nos do rabo arredondado de um bulldog que passou. Entraram no pátio alguns ditadores que haviam marcado a História da humanidade. Um ou dois anticristos juntaram-se também à assembleia. Estávamos em Granada e esperávamos uma invasão espanhola. Contava-mos histórias como as de Bocaccio. Todos nos sabíamos ausentes de simbolismo.
Um índio juntou-se a nós sentiu a nossa segurança e preparou em cima de uma mesa com um cartão do metro, linhas de cocaína geometricamente perfeitas. Alinhava e distribuía as linhas como um arquitecto desenhando a planta de uma cidade da Antiguidade. Com o cartão do metro, fazia as muralhas, as casas, os estábulos, os palácios, os templos de adoração, os balneários e os aposentos dos escravos, uma planta em escala reduzida de uma cidade, com os seus muros finos de cocaína. Perguntei-lhe se era Babilónia porque me pareceu reconhecer o farol e a torre junto a um antigo aglomerado de casas. O índio disse-me que era Cartago. Jaguar enrolou uma nota da Hungria, inalou a antiga cidade e estremeceu. Sentiu-se abrangido pela múltipla perspectiva que é a de todos os olhares e todas as línguas. Ofereci-lhe a flauta de osso, iluminei-lhe o cerro com o amuleto. Era em tudo parecido comigo. Éramos apenas dois jaguares que passam.

Nuno Brito, 2009

SANTA SCALA

2009-12-01T11:31:00.000-08:00

Por baixo do lençol aqueciam-se os três pastorinhos belgas, não esperavam ninguém mas a morte com a sua carita bifurcada veio ter com eles, por baixo do lençol meteu-se a morte como um cãozinho. Estava muito frio. O rabo da morte ficava de fora.

Três deles são rapazes e três deles são raparigas, dois deles são anjos. O outro também é anjo. Às quatro da manhã o primeiro acende uma vela, o outro liga a playstation, o outro abre o Google news para saber as novidades. Está muito frio e os três entram uns nos outros por horas a fios. Alguns milénios depois um deles sua e os outros também suam. Depois vão para o corredor em fila. Com as suas pantufas entram no meu quarto. A morte vem atrás deles com o rabo aceso. A morte que é a primeira correcção lambe-me a cara. O primeiro escreve a baton no meu espelho: “O Paraíso é outra pessoa”. O segundo lambe com a língua o espelho e apaga a frase. Fica com a língua roxa. A morte lambe-lhe os pés. E ele começa a falar que o capitalismo é uma casa e que o comunismo é outra casa, mas que um bom empreiteiro compra duas casas, destrói-as e das suas pedras ergue um prédio. O outro goza-lhe, ri-se lhe na cara – Deves ter a mania!
O que tem a mania acaba de lamber a frase mas as palavras ganham outra cor e a frase é agora fluorescente.

Dormimos um meta-sono igual ao que Jonathan Franzen criou e acordamos no terceiro milénio depois de um homem que me esqueci o nome. Trazia-o apontado, preso ao cinto, para que quando fosse noite e o tirasse me lembrasse do nome do messias. Mas hoje não trago cinto

Um deles conta-me a história de um antigo traficante de relíquias que viveu por volta do ano mil. Um dia roubou os ossos de São Bento de Nursia guardados num altar da abadia de Montecassino. Depois vendeu-os na mesma caixa dourada ao abade de Fleury-Sur-Loire. Adormeci a meio da história e Sonhei com São Bento a caminhar pela neve de Montecassino com os pés vermelhos e grandes. São Bento para em frente a um rio e vê os patos que em fila se deixam guiar pela corrente de uma água quase gelada.

A memória colectiva tem mecanismo onde a razão não entra.

No espelho estava escrito “Patrício”
Depois “Os que são quentes”
Depois “Não sei se ele está em todo o lado, mas sei que é apenas a vontade de rir”

Tínhamos vontade de fazer coisas doces.

Nuno Brito, 2009

A Cortina

2009-12-01T11:29:00.000-08:00

Não chegar ainda ao fim, é o que é ser rio.

A cortina não era de pano, mas de espuma que caía do último andar. No cimo do prédio uma mulher epiléptica a espumar branco, o branco que escorria separava a visão de dentro e fora dos apartamentos. Uma testa branca, como a de Cassandra, a que não esquece (1). A cortina era contínua. Cobria todas as janelas; líquida e viva, uma cascata de leite; Por ela o sol passava filtrado, um pouco roxo, ganhando novas tonalidades de âmbar. A cascata trazia cristais líquidos, pequeninos bocados de obsediana e cerâmica sigilata que os argonautas deram a beber à mulher do terraço para que o espasmo fosse o mais puro e em tudo contínuo. Na gelatina os argonautas colocaram também muito Xanax. A sua vontade de esquecer formava a cortina; por vezes não era o sol que se via dentro dos apartamentos, mas toda a história universal projectada em cores vivas na tela que caía a toda a pressa. Às vezes era uma apresentadora da Antiga Grécia quem falava. Outras vezes na tela de espasmo passava um filme nunca realizado da consciência humana(2).
O rio é memória e desce por Itália, depois de se misturar um pouco mais acima com águas do Danúbio.

Um velho homem, que depois de uma longa conversa com Bataille olhou fixamente para o sol até os seus olhos derreterem, veio ter comigo e contou-me três variantes possíveis sobre a origem da cortina viva. Por ainda não ter sido inventado qualquer suporte de escrita não pude registar as três narrativas(3). Das três me esqueci.

A perspectiva múltipla diz-nos que o paraíso é outra pessoa. Ao cair no pátio, em frente ao prédio, o líquido branco do espasmo em queda vertical formava um barulho que acalmava os que precisavam de esquecer. De cada lado da entrada do prédio havia duas estátuas de titãs a beber por um búzio. Da fonte descia então o rio. Assumia mais à frente duas bifurcações. Uma para sul e outra para sudeste. A segunda formava um delta onde os que aquecem falavam e bebiam. Os dois sabiam a leite ainda quente.
Algumas raparigas tomavam banho no rio de espasmo, ficavam com o peito e os braços a pingar de nata ainda quente. Lavavam a cara e os braços.

Com algum medo de ser acusado de pouco rigoroso pelos cartógrafos modernos, Estrabão decidiu não incluí-lo na sua Geografia(4). Também Plínio teve medo que o vissem como um louco.

1) O rio é por isso visto pela nova filologia alemã, como a catarse final, a memória a escorrer numa queda de espuma que forma uma tela branca. A queda final da memória. Pela tela de espasmo passam imagens da história universal, a memória pessoal e a dos outros.
2) Sobre este tema, ver a história do cinema pré-hispânico de Georges Battaille.
3) Ptolomeu tinha já roubado a escrita aos deuses para a oferecer aos homens, mas o papiro ainda não tinha sido criado. Isso levou-me a pensar muito sobre a necessidade de escrita do homem moderno, do que precisa de dizer e do que pode dizer. Do que pode ser esquecido, todas as coisas, e da memória última que é um rio de espasmo.
4) A história tinha-lhe sido contada pelos vendedores de cerejas que da Arménia entravam em Roma com grandes carregamentos para as festas dos senadores. Os mesmos tinham-lhe assegurado a existência de outros rios, esses incluídos na sua “Geografia”.

Nuno Brito, 2009

2009-12-01T11:28:00.000-08:00

2009-11-23T11:31:00.000-08:00

livrarias`pontos de venda oficiais da revista cràse

2009-11-23T03:18:00.000-08:00